miércoles, 4 de junio de 2014

Llega el calor

Mi hermana se ha ido al pueblo con Luci por sacar buenas notas. Y a mí me han apuntado a una academia por suspender seis por los pelos. Lo digo porque cuando apruebo algo siempre me dicen que ha sido por los pelos, pues digo yo que tendrá que valer también para suspender.
A falta de campo y playa, bajo al río armada con un bañador de tela de algodón, fruncido por tiras de gomas que lo ciñen al cuerpo. El bañador tarda años en secar y me deja las ingles desolladas. Llevo también un gorro de baño con estribo bajo la barbilla y unas sandalias de goma con hebillas.
Mamá, con un sombrero de paja en forma de cono, permanece a la sombra, sentada en una silla de tijera y charlando con una señora que viene cada año de veraneo con su hijo Antxon. Su marido se queda en Amorebieta al cuidado del comercio y viene solo los domingos.
Mamá, cada tanto, cuenta las vueltas de la labor.
-Este perlé me da mala espina, creo que hará bolas a la primera lavada.
-¡Ené, Mª Luisa, pero si ya te dije no compraras!
Mamá me hace señas para que me acerque a saludar.
-Kaixo, Nené.
-Hola.
-Báñate con Antxonito, neska. Como nadar sabes tú, tranquila me quedo.
La madre de Antxonito habla castellano como los indios navajos de las películas americanas.
En la orilla hay piedras cubiertas de un musgo resbaladizo y hay que andar con cuidado. El río baja manso en esta zona y conozco cada tramo. Sé que debajo del segundo arco del puente no se hace pie, así que nos quedamos bajo el primero, donde el agua nos llega a la cintura.
Antxonito mueve brazos y piernas como si le estuviera dando un ataque. No se hunde porque lleva un flotador con forma de pato.
-¡Ama: mira, ya nado!
Su madre hace gestos con las manos y lo mira embelesada con la cara cubierta con varios kilos de Nivea.
Antxonito lleva un moco asqueroso colgando y una expresión de triunfo que da más asco todavía. En ese momento me posee un odio terrorífico y aprovecho que su madre no mira y le hago una aguadilla prácticamente mortal. Cuando consigue sacar la cabeza del agua ya no tiene el moco pero sí un berrinche que no le deja romper a llorar.
La vasca gorda y mi madre vienen corriendo y yo salgo huyendo mientras escucho a mi madre gritar:
-¡Verás cuando te pille!
De vuelta en casa, y antes de que la zapatilla de mi madre entre en acción, subo al desván y me escondo en el armario. He descubierto que puedo llegar a ser una asesina de niños vascos con mocos y eso me asusta un poco, pero menos que la zapatilla de mi madre.

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